سجلات العود الستة، الجزء الثاني · المجلد الثامن: جامع شارع ديهوا

سجلات العود الستة، الجزء الثاني · المجلد الثامن: جامع شارع ديهوا

مطر تايبيه أرق من مطر العاصمة، يتساقط على بلاط الرواق في شارع ديهوا دون أن يكاد يُسمع له صوت.

رفع ليو تشي تشيانغ شاشة هاتفه ليراها وانغ وانشو. كان سجل الإيصال على منصة التوصيل يشير إلى الساعة 3:17 صباحًا — «تم الاستلام بالنيابة». حرفان؛ لا اسم، لا رقم هاتف، فقط عنوان رواق واحد: شارع ديهوا، القسم الأول، رقم معين.

«الثالثة وسبعة عشر.» قرأتها وانغ وانشو بصوت عالٍ. «سعاة التوصيل لا يسلّمون الطرود في الثالثة وسبعة عشر صباحًا.» «إذن لم يكن ساعي بريد هو من استلمها.» أعاد ليو تشي تشيانغ الهاتف إلى جيبه. «كان شخص ما ينتظر هناك.» حجز أول رحلة في اليوم التالي. عندما هبط في مطار سونغشان كان المطر لا يزال مستمرًا؛ وبينما كان يحمل تلك المظلة السوداء ذات الضلع المكسور (كان وين يه قد دفعها إلى يديه قبل مغادرته)، أخذ يعد أرقام الأبواب واحدًا تلو الآخر على طول رواق شارع ديهوا. شارع ديهوا شارع قديم: البضائع الجافة من الشمال والجنوب، والأعشاب الطبية الصينية، ومحلات الشاي تتزاحم تحت واجهات باروكية، والهواء ممتزج بروائح الدانغوي (الأنجيليكا الصينية) واليانسون والخشب القديم.

المحل الذي كان يبحث عنه لم يكن له لافتة. كان بابه الخشبي مفتوحًا قليلاً؛ في الداخل محل عود قديم، وصف من العلب الصفيح على المنضدة — بنفس طراز تلك الموجودة في ليوشيانغ تانغ في كيوتو تمامًا.

خلف المنضدة جلس رجل عجوز، يزن حفنة صغيرة من مسحوق العود على ميزان برونزي. عندما رأى ليو تشي تشيانغ لم يرفع رأسه. «انتظرت طويلاً.» «هل الرانجاتاي الأبيض معك؟» «معي.» سكب العجوز مسحوق العود في كيس ورقي. «لكن اجلس أولاً. راقب المطر.» لم يجلس ليو تشي تشيانغ. لم يضغط عليه العجوز أيضًا، وواصل حديثه مع نفسه: «في عهد داوقوانغ، كان هناك بيت عود في منغجيا يُدعى ‹شيهاجي›، يتعامل فقط في العود من تانغشان (البر الرئيسي عبر المضيق). كان صاحبه يُدعى تشن؛ عبر البحر من تشيوانتشو، حاملاً معه واحدة من قطع العود الست — البيضاء. لم يبعها قط، ولم يقدمها في العبادة؛ فقط أغلقها في قاع منضدته. بعضهم سماه أحمق — قطعة عود واحدة يمكنها شراء نصف شارع.» «هل قال لماذا؟» «قال.» رفع العجوز عينيه أخيرًا. «قال: بمجرد بيع العود، تبقى فقط القيمة؛ وبمجرد تقديمه، تبقى فقط الأمنية. تُركت في قاع المنضدة، تبقى عودًا.» تشبثت أصابع ليو تشي تشيانغ بمكان الضلع المكسور في المظلة.

«إذن لماذا تستلمها بالنيابة عن شخص آخر؟» سأل. «في الثالثة وسبعة عشر صباحًا، تقف عند الباب تنتظر قطعة عود لا تخصك.» ابتسم العجوز. «لأنها سافرت بالفعل مرة واحدة. قبل تسعمائة عام تناثرت من بيانليانغ، بحرًا وبرًا، حتى وصلت إلى هذا الشارع. الآن هي على الطريق مرة أخرى — المرة الثانية. الكلمات الثلاث ‹انثرها تمامًا› لا تعني ‹انثرها وانتهِ منها› — بل تعني انثرها حتى لا يتذكر أحد أنه يمكن جمعها. ومع ذلك، في كل مرة تسافر، يتذكر شخص آخر.» أخرج علبة صفيح من تحت المنضدة ودفعها نحوه. كان الغطاء مفتوحًا؛ في الداخل قطعة من الخشب الأبيض بلون الشحم المتجمد، وخطوط راتنجها دقيقة كضربات الفرشاة.

«كتاب ديون الدم لوالدك،» قال العجوز، «هناك كلمات تحت الصفحة الأخيرة، أليس كذلك؟» توقف نفس ليو تشي تشيانغ لنصف نبضة.

«ثلاث كلمات — ‹انثرها تمامًا›. وتحتها سطر آخر، كُشط.» طرق العجوز بمفصله على المنضدة. «الذي كشطه لم يكن والدك. كان جدك. خاف أن يراه والدك، فكشطه. لكن للورق ذاكرة — الحبر الذي كُشط لا يزال يضغط أثره.» فكر ليو تشي تشيانغ في تلك الليلة الممطرة، في السطر في نهاية المجلد السادس: «فقط ثلاث كلمات — ‹انثرها تمامًا›.» لطالما اعتقد أن تلك كانت النهاية.

«ماذا قال السطر المكشوط؟» سأل.

هز العجوز رأسه. «لا أعرف. الورق في يديك؛ أنا لا أقرأ الكلمات نيابة عن الآخرين. أنا فقط أحفظ العود نيابة عن الآخرين.» فجأة اشتد المطر قليلاً، يقطر في خيط من حافة قرميد الرواق. أغلق ليو تشي تشيانغ علبة الصفيح وحملها بين ذراعيه. وبينما كان ينهض، سحب قسيمة التوصيل من جيبه وضغطها على المنضدة.

«لا يزال عليها أن تسافر،» قال.

«إلى أين؟» «إلى مكان لا يتذكره أحد.» لم يمنعه العجوز. خرج ليو تشي تشيانغ من تحت الرواق؛ تساقطت قطرات المطر على المظلة، والضلع الأسود المكسور يرتجف بخفة في الريح. نظر إلى ما يحمله بين ذراعيه — كانت علبة الصفيح باردة، لكن الجانب الملاصق لصدره كان قد دفئ ببطء وخفة.

وفي هذه الأثناء، في العاصمة.

استيقظت وانغ وانشو مذعورة في ساعة متأخرة. أعطت علبة الديباج بين ذراعيها دفئًا خفيفًا في الظلام — الرانجاتاي الأرجواني، بلا نار، دافئ من تلقاء نفسه. رفعت الغطاء قليلاً جدًا؛ فانبعثت رائحة زهرية غنية بودرية، أثقل من المعتاد، وكأن شيئًا ما ينقلب داخل العود.

اتصلت برقم ليو تشي تشيانغ — مغلق. اتصلت برقم وين يه — مغلق؛ كان لا يزال يطير نحو نارا.

حدقت في المطر خارج النافذة وفهمت فجأة: قطع العود الست لم تكن ستًا قط. كانت ست بتلات منفصلة من قطعة عود واحدة، تفصلها تسعمائة عام، كل منها تتذكر اسمها.

وفي هذه اللحظة، كان شيء سابع يبحث عنها.

— الجزء الثاني، المجلد الثامن · النهاية

> هذه قصة مسلسلة أصلية من *سجلات العود الستة*؛ الشخصيات والحبكة خيالية. المعرفة العامة عن العود والعطريات هنا مجمعة من مواد عامة ولا تشكل نصيحة استثمارية أو طبية.