سجلات العود الستّ، الجزء الثاني · الجزء التاسع: السطر الممسوح

سجلات العود الستّ، الجزء الثاني · الجزء التاسع: السطر الممسوح

كان خريفُ العاصمة جافًّا، جافًّا حتّى صار الورقُ يُصدر صوتَهُ من تلقاء نفسه.

بسط ليو تشيتشيانغ سجلّ الدمّ الذي خلّفه أبوه على طاولة المكتب، وأطفأ الضوءَ العلويّ، وأبقى مصباحَ مكتبٍ واحدًا، وخفض رأسَهُ حتّى مرّ الضوءُ مائلًا على سطح الورق — تلك طريقةٌ قديمة علّمَه إيّاها أستاذُ تركيب اللوحات: اقرأ الأثرَ المضغوط لا الحبر. فالحبرُ يُكشط، أمّا حُفَرُ الورق فلا تُكشط.

كانت الكلماتُ الثلاث على الصفحة الأخيرة لا تزال هناك — «فرّقه نظيفًا» — ولونٌ بنّيّ يتسرّب بين سطورها. وتحتَها امتدّت بقعةٌ من ورقٍ مكشوطٍ خشن، أليافُهُ منتصبةٌ كندبةٍ لم تُبرَأ على نحوٍ حسن.

خفض المصباحَ أنشوةً أُخرى.

في اللحظة التي مرّ فيها الضوءُ مائلًا، طافت من الحفرِ كلماتٌ. لم يكن حبرًا، بل انخفاضاتٍ مضغوطة — قبل الكشط، كان رأسُ القلم قد ضغط أكثر من اللازم؛ فتذكّر الورقُ.

كان السطرُ سبعةَ أحرف: «ما دفنَه شينونغ هو الاسم».

حدّق ليو تشيتشيانغ في الأحرف السبعة، وألصق بِطْنَ إصبعهِ عليها، فاستطاع أن يتحسّس أَخاديدَ الحروف. وهنا أدرك فجأةً لماذا كشط جدّي الورقَ: لم يكن ذلك وصيّةً — بل كان مفتاحًا.

صوّر الصفحةَ وأرسلها إلى تشو هوايشا. وبعد ثلاث دقائق، لم يردّ عليه تشو هوايشا بنصّ، بل برسالةٍ صوتيّة، وصوتُهُ يرتجف: «لا تمسّ تلك الصفحة. لقد تطابَقَ الأمرُ عندي أيضًا.»

---

كان تشو هوايشا في تشانغشا، في غرفةِ ترميمٍ بلا نوافذ، وأمامهُ أربعةُ ألواحٍ من خيزران مملكة تشو مفرّقةٌ — استُخرجت العام الماضي، ولم يجرؤ أحدٌ حتّى الآن على تسميتها، لأنّ حرفًا واحدًا كان يتكرّر عليها: نصفُهُ الأعلى «الحنطة»، ونصفُهُ الأسفل لا يعرفُهُ أحد.

كتب الأحرفَ السبعة «ما دفنَه شينونغ هو الاسم» على ورقةٍ لاصقة، وقابلها بالألواح واحدًا واحدًا.

تلك الجملةُ في النصّ، قرأها ثلاثةَ أشهرٍ فلم يَفهمها: «دفن الإمبراطور ستّةَ أخشابٍ في الجنوب، وربط بكلٍّ منها اسمًا؛ فإذا عادت الأخشاب الستّة اجتمعت الأسماء، فإذا اجتمعت—» ثمّ ينقطع ما بعدها. أكلَه السوس.

كان «الإمبراطور» هو شينونغ. و«الأخشاب الستّة» هي الأطياب الستّة. ومفادُ ألواح تشو أنّ شينونغ دفن ستّةَ قطعٍ من الخشب في الجنوب، وعلّق بكلٍّ منها اسمًا؛ فإذا عادت الأخشاب الستّة إلى مواضعها، اجتمعت الأسماء.

دفع تشو هوايشا الورقةَ اللاصقةَ بعيدًا، وضحك فجأةً — ضحكةً قبيحة.

«كنّا مخطئين جميعًا،» قال لليو تشيتشيانغ على الطرف الآخر من الخطّ. «الأطياب الستّة ليست أطيبًا. فما دفنه شينونغ لم يكن عطرًا أبدًا — بل ستّةُ أسماء. والعطرُ ليس إلّا صندوقٌ يحمل الأسماء. فطوال تسعةِ قرونٍ، يتنازع الناسُ على العطرِ ويقدّمونه ويبيعونه ويبدّدونه، وهم في الحقيقة إنّما ينقلون الأسماء.» «والسابع؟» سأل ليو تشيتشيانغ.

«السابع هو الجمع،» قال تشو هوايشا. «فإذا اجتمعت الأسماءُ الستّة وُلِد سابعٌ — وليس اسمًا، بل الشخصُ الذي سُمِّي.» وصَمَت طرفا الخطّ.

خارج النافذة، هبط على تشانغشا أوّلُ مطرِ هذا العام.

---

في عصر اليوم ذاته، حضرت وانغ وانشو موعدًا بلا توقيع.

كانت الرسالةُ النصيّةُ جملةً واحدة: «اجلب البنفسجي. عند الغروب، في تشانغديان، في فناء متجر الكتب القديم.» لا توقيع، ولا يمكن تتبّع الرقم — حقلُ المُرسِل فارغ.

ما كان ينبغي لها أن تذهب. لكنّ رانجاتاي الأرجواني في حِضنها لم يبرد منذ الصباح؛ كان يحرق يديها عبر صندوقِ الحرير المطرّز، كقطعةِ فحمٍ لا تنام.

كان فناءُ متجر الكتب القديم في تشانغديان مكدّسًا بالأوراق المهملة والكراسي الخشبيّة المكسورة الأرجل. ويسقط ضوءُ الغروب مائلًا على الطوب الرماديّ، حيث وقف رجلٌ ظهرُهُ إليها، بلباسٍ من قماشٍ رماديّ، وهيكلٌ نحيلٌ جدًّا.

«لقد جئتِ،» قال الرجل دون أن يلتفت.

«مَن أنتِ؟» «مثلكِ تمامًا — مَن ينقل الأسماء.» استدار الرجل — وجهٌ غير مألوف، في حدود الثلاثين، ملامحُهُ نظيفة، ونصفُ إصبعهِ الصغيرِ الأيمنِ مفقود. «وجدّي كذلك. كان ينقل الأصفر.» وضمّت وانغ وانشو الصندوقَ إليها أقرب. الأطياب الستّة: أبيض، بنفسجي، أصفر، أخضر، أحمر، أسود. وتعلم أنّ القطعةَ الصفراءَ منها بِيعت منذ عشرين عامًا في هونغ كونغ بثمنٍ فلكيّ، ثمّ اختفى أثرُها.

«ماذا تريدين؟» «لا أريد العطر.» أهزّ الرجل برأسِهِ. «أريد نظرةً واحدة. نظرةٌ واحدةٌ تكفيني.» تردّدت وانغ وانشو طويلًا، وفي النهاية رفعت غطاءَ الصندوقِ شقًّا ضيّقًا.

في اللحظة التي انبعث فيها العطر، انقلبت كلُّ الأوراق المهملة في الفناء صفحةً واحدةً في الوقت ذاته.

انحدر الرجلُ ذو اللباس الرماديّ راكعًا. ليس لها — بل لتلك الخصلةِ من الدخان. مدّ يدَهُ، ومرّر نصفَ إصبعهِ المقطوعِ في الدخان — فانشقّ الدخان، ثمّ عاد والتأم، كالماء.

«كم عددهم الآن؟» سألَ بصوتٍ خفيض.

«ماذا تقصد؟» «مَن شاهدَها.» رفع رأسَهُ، وعيناه تلمعان بشدّة. «أبحث عن الأطياب الستّة منذ كنتُ في الثامنة عشرة — منذ اثنتي عشرة سنة. رأيتُ من الأبيض ثلاثة، ومن البنفسجي اثنين، ولا شيء من الأصفر — واليوم أنتِ. أنتِ الثانية التي ترى الأصفر... لا، انتظري.» ابتسم فجأةً: «أمّا التي في حِضنكِ الآن فليست البنفسجي.» تجمّدت وانغ وانشو.

«إنّها الآن زهريّة،» قال. «في عطرها نفحةٌ زهريّة، وذلك يعني أنّها توشك أن تجتمع. إنّها تبحث عن بتلاتها الخمس الأخرى.» ومن بعيدٍ جاء دَوِيٌّ خامد — ليس رعدًا. في الجهة الغربيّة من المدينة، انفجرت مجمرةٌ ما.

أغلقت وانغ وانشو الصندوقَ، واستدارت ومضت في الحال. لم يتبعها الرجلُ من خلفها، وقال فقط: «قُولي لليو تشيتشيانغ — لا تقرأ السطرَ التاليَ لتلك الأحرف السبعة.» «لقد قرأتها،» قالت.

«إذًا فالأمرُ سيّئ.» كان صوتُ الرجل خفيفًا جدًّا. «مَن قرأها، سُجّل اسمُهُ.»

---

في الحادية عشرة من تلك الليلة، التقى ليو تشيتشيانغ، وتشو هوايشا، ووانغ وانشو في مكالمةٍ مرئيّة.

رفع تشو هوايشا نسخةً منقولةً عن ألواح تشو إلى أمام العدسة، وقرّب ليو تشيتشيانغ صورةَ الآثار المضغوطة في سجلّ الدمّ، ووضعت وانغ وانشو رانجاتاي الأرجواني تحت الكاميرا — وكانت تتصاعّد منها في الشاشة خصلةٌ من دخانٍ بالغِ الخفوت، بلا نار.

قال الثلاثةُ الجملةَ ذاتَها في وقتٍ واحد، ثمّ توقّفوا جميعًا في اللحظة ذاتها.

بدأ ليو تشيتشيانغ: «ما دفنه شينونغ هو الأسماء.» وقال تشو هوايشا: «باجتماع الأسماء الستّة يولَد سابعٌ.» وقالت وانغ وانشو: «إنّها تبحث عن بتلاتها الخمس الأخرى.» وفي اللحظة التي خبت فيها الشاشة، تجمّعت خصلةُ الدخان في الكاميرا في شكلٍ — ليس حرفًا، بل خطَّ إنسانٍ، خفيفًا جدًّا، وتبدّد في ثانية.

لم ينطق أحدٌ من الثلاثة.

وبعد حينٍ طويل، فتح ليو تشيتشيانغ فاه أخيرًا، وصوتُهُ مبحوح: «كان أبي يعلم بهذا الأمرِ على الأرجح. ولهذا كتب: فرّقه نظيفًا. فما بدّده ليس العطر، بل الأسماء — وبتبدّد الأسماء، لا يولد السابع أبدًا.» «وجدّكِ أنتِ؟» سألت وانغ وانشو، «ولماذا كشط؟» نظر ليو تشيتشيانغ إلى الورقِ المكشوطِ الخشن، وقال على مهلٍ: «ما كشطَه هو كلُّ ما جاء بعد كلمتَي: هو الاسم. فالكلماتُ الثلاث التي خلّفها أبي سيفٌ، وما كشطَه جدّي هو غِمْدُ ذلك السيف. أحدهما أراد البدّ، والآخر أراد الكتمان — وكلاهما يتّفقان على أمرٍ واحد:» ثمّ توقّف قليلًا.

«ذاك السابع، لا يجوز أن يولد.» خارج النافذة، كانت سماءُ العاصمة ليلًا جافّةً تتألّق، بلا نجمةٍ واحدة.

وعلى شاشاتِ الثلاثةِ جميعًا، بعد أن تبدّدت خصلةُ الدخانِ تمامًا، بقي في صورةِ الكاميرا خطٌّ أبيضُ بالغِ الخفوت — لا دخانٌ ولا نور — كأنّ أحدًا في الداخل، خلف العدسة، كتب حرفًا بإصبعهِ، ثمّ محاه في الحال.

لم يُتبيّن لأحدٍ أيَّ حرفٍ هو.

*(الجزء الثاني · الجزء التاسع — النهاية)*

> هذا عملٌ خياليّ متسلسل من «سجلات العود الستّ»؛ الشخصيات والحبكة من نسج الخيال. والمعارف الواردة عن العود والأعطاب مجموعةٌ من مصادر عامّة، ولا تُشكّل نصيحةً استثمارية أو طبية.