سجلات العود الستّ · الجزء الرابع: العبور شرقًا والترحال غربًا

سجلات العود الستّ · الجزء الرابع: العبور شرقًا والترحال غربًا

١ · [نارا · شوسوئين · العصر الحديث]

كان ليو تشيتشيانغ يهبط من الطائرة، والمطر ينهمر في نارا.

كانت وانغ وانشو تسير أمامه بنصف خطوة، وفي يدها حزمة من الأوراق المطبوعة. لقد تحقّقت هذه الرحلة بفضلها: كانت بين متحف القصر ومتحف نارا الوطني دراسة تبادلية حول «الرسم والخطّ في عصري سونغ ويوان وثقافة العطر»، وقد سجّلت موضوع البحث، وأضافت ليو تشيتشيانغ إلى قائمة المرافقين بلقب «وارث صناعة العطور الشعبية».

— أمامنا أربعون دقيقة فقط — قالت. العرض الخاصّ في شوسوئين يكون مرّةً كلّ عام، ولا يُعرض في كلّ مرّة سوى قطعٍ قليلة. هذا العام، الرانجاتاي من بينها. وهذا أطول وقت أستطيع الحصول عليه. — يكفي — قال ليو تشيتشيانغ.

أخرج قطعة اليشم من صدره. نصف قطعة، ذات ستّة فصوص، ثلاثة حروف منقوشة في وجهها الداخلي — الرانجاتاي. لقد طار بها ثلاثة آلاف كيلومتر، كي يُقرّبها قليلًا من تلك القطعة من العود.

كانت قاعة العرض معتمة. والمصابيح تُضيء صندوق العرض وحده.

كان في الصندوق قطعةٌ ضخمة من خشب العود. مئة وستّة وخمسون سنتيمترًا — أطول من ذراعٍ ممدودةٍ لرجل — بلون العاج العتيق، وعلى سطحها لفّاتٌ حلزونية متفاوتة العمق، وعدّة آثار قطعٍ واضحة — تلك هي الأجزاء التي اقتُطعت منها على مدى القرون، قطعًا بعد قطع. أخذ منها أشيكاغا يوشيميتسو، وأخذ منها أودا نوبوناغا، وأخذ منها إمبراطور ميجي أيضًا.

الرانجاتاي. العطر الأوّل في الدنيا.

توقّف ليو تشيتشيانغ أمام الزجاج.

وشمّها.

ليست رائحةً واحدة، بل ستّ.

إبر الصنوبر بعد المطر، وصفحات الكتب العتيقة — هذه رائحتها الخاصّة: رزينة، نقية، ككتابٍ قُلّبت صفحاته سنواتٍ كثيرة. لكن تحت هذه الطبقة من الرائحة تضطرب أشياء أخرى: قبضٌ من الطحالب والثمار غير الناضجة، ونَتَنٌ من خشب الصندل ممزوجةً بصدأ الحديد، وملح البحر وقشر البرتقال المجفّف تحت الشمس، ولفحةُ احتراق الجلود المدخّنة، وماء الجليد الذائب، يكاد لا رائحة له.

ستّ. الستّ كلّها في الداخل.

وضع ليو تشيتشيانغ اليشم في راحة كفّه على الزجاج.

انحرفت رائحة العود الضخم داخل الصندوق إلى جهة، فجأة.

كأنّ أحدهم حرّك بخفّةٍ وترًا مشدودًا منذ زمنٍ طويل، بمقدار نصف درجة.

وقفت وانغ وانشو إلى جانبه، تحبس أنفاسها. نظرت إلى ذلك السطر في أوراقها المطبوعة — كان نسخةً مصوّرة من الجزء الباقي من «سجلّ الأعطاب الستّة» المحفوظ في اليابان، وقد قارنته في مخازن متحف القصر ثلاث مرّات قبل أن تجرؤ على تأكيده: الرانجاتاي ليست من الأعطاب الستّة؛ وبالرانجاتاي تتحقّق الأعطاب الستّة.

— إنها ليست واحدة من الأعطاب الستّة — قال ليو تشيتشيانغ.

— أعلم — قالت وانغ وانشو بصوتٍ خفيضٍ جدًا. — لكن ما هي؟ — هي الشيء الذي يعاير — بقيت عينا ليو تشيتشيانغ على العود في الصندوق. — الأعطاب الستّة لا تتعرّف بعضها على بعض — لا تضيء إلّا حين تقترب منها. إنها... — وطال بحثه قبل أن يجد الكلمة.

— إنها المقياس. — ومن خلفه، صفّق أحدهم ثلاث مرّات. كانت التصفيق خفيفةً، وبطيئةً جدًا.

— سيّدي ليو. — التفت ليو تشيتشيانغ. كان ليو شنغجينغما واقفًا في عتمة قاعة العرض، ببدلةٍ رماديةٍ داكنة، وأكمامه شديدة النظافة، وفي يده عصا خشبية رفيعة نقش عليها أقحوان بتسع بتلات.

— كنت أعرف أنّك ستأتي — قال ليو شنغجينغما — وأبوكَ في يومها، جاء إلى هنا أوّلًا. — غاص قلب ليو تشيتشيانغ.

— أبي؟ — في سنة ألفين، الخريف — قال ليو شنغجينغما ببطء — غيّر القطار في كيوتو وجاء إلى نارا، ووقف في هذه القاعة زمنًا طويلًا. كنتُ حينها شابًّا، واقفًا على بُعد ثلاث خطوات خلفه. سألني سؤالًا واحدًا. — أيّ سؤال؟ — سألني: «لو وُجِدت القطع الستّة كلّها، أما كان الناس سيتوقّفون عن الحرب؟» — توقّف ليو شنغجينغما لحظة — أجبتُه يومها. فلم يقبل جوابي. وفي شتاء تلك السنة، لم يظهر مرّة أخرى. — تشدّدت أصابع ليو تشيتشيانغ. سنة ألفين، سنة غِنغشِن، الخريف. كُتب في دفتر الدم: لم يَعُد. ولم يكن حادثًا.

— أين هو؟ — سأل ليو تشيتشيانغ.

لم يجب ليو شنغجينغما على السؤال. مضى إلى صندوق العرض، ووقف إلى جانب ليو تشيتشيانغ، فتراكب ظلّ الرجلين على اللوح الزجاجي نفسه.

— سيّدي ليو، لقد رأيته — قال ليو شنغجينغما — إذاً أنت أيضًا رأيتَ: أسلافك كانوا على خطأ. — الخطأ في أيّ شيء؟ — الخطأ في فصل المقياس عن القفل — كان ليو شنغجينغما يتكلّم ببطء، وكلّ كلمةٍ موضوعةً في موضعها بثبات — ترك شِنّونغ ستّة أعطاب، وأبقى أيضًا هذا العطر الأُمّ. وما وظيفة العطر الأُمّ؟ إنه للتحقّق، وللفتح، ولإعادة الأعطاب الستّة إلى كُلٍّ واحد. عامل أسلافك العطر الأُمّ كـ«الشيء الذي لا يجوز لمسه»، وعاملوا الأعطاب الستّة كـ«الأشياء التي لا بدّ من تفريقها» — وعلى هذا، منذ ألف عام، والمقياس في أيدينا، ولا نقيس به أبدًا؛ والقفل في أيدينا، ولا نفتحه أبدًا. — وماذا لو فُتح؟ — سيتوقّف ألم العالم. — التفت ليو شنغجينغما إليه. كانت القاعة معتمة، وكان وجهه نصفه مضيءً ونصفه معتم.

— سيّدي ليو، ماتت أختي في كوسوفو، في التاسعة عشرة. وحين ذهبت، كانت حقيبتها مليئةً بالضمّادات والمضادات الحيوية. وحين ماتت، كانت تشبه تمامًا أولئك الذين خرجت لإنقاذهم — لا يابانيّين، ولا صرب. كان الناس في الأصل شيءً واحدًا، وهي الذاكرة التي فرّقت بينهم. — توقّف لحظة.

— وماذا حفظت عائلة ليو طوال ألف عام؟ الذاكرة. أن يستمرّ الناس في تذكّر من أين هم، ومن أبغضوه، ومن أبغضهم. أو ليس هذا قسوةً من نوعٍ آخر؟ — لم يعارضه ليو تشيتشيانغ في الحال.

وقف هناك، ينظر من فوق الزجاج إلى قطعة العود التي اقتُطعت على مدى ألف عام، وفهم فجأة أين يكمن أكثر ما يُخيف في ليو شنغجينغما — كلّ جملةٍ يقولها هذا الرجل صحيحة.

— سيّدي ليو شنغجينغما — قال — لديّ سؤال واحد. — تفضّل. — لو جُمعت الأعطاب الستّة وأُشعلت، ولم يبقَ في الدنيا اختلاف، ولا ذاكرة — نظر إليه ليو تشيتشيانغ — فماذا عن أختك؟ — صمت ليو شنغجينغما زمنًا طويلًا.

كانت مصابيح القاعة تُلقي ضوءها على تلك القطعة الضخمة، وأثرٌ بعد أثر من القطع، كحلقات النمو.

— ...هي أيضًا لن تبقى — قال ليو شنغجينغما أخيرًا. وكانت هذه أوّل مرّة لا يبطئ فيها صوته.

— بالضبط — قال ليو تشيتشيانغ — تريد وضع حدٍّ للحرب، وثمن ذلك أنّها لم تكن موجودةً أبدًا. والناس الذين تريد إنقاذهم، وسبب إنقاذك لها، يزولان معًا. — نظر إليه ليو شنغجينغما.

وبعد زمنٍ طويل، انحنى انحناءةً خفيفة — انحناءةً يابانيةً بالغة الاستقامة.

— سيّدي ليو — قال — سنتحدّث مرّة أخرى. — ثمّ دار ومضى. وعند باب القاعة توقّف مرّة أخرى، وقال دون أن يلتفت: — أبوك لم يُصغِ في يومها. ألن تُصغِ أنت أيضًا؟ — وابتعد صوت خطواته.

وقفت وانغ وانشو إلى جانب ليو تشيتشيانغ، ولم تقُل شيئًا طوال الوقت. وحينها فقط فتحت فاها، وكان صوتها جافًّا بعض الشيء: — إنه يظنّ أنّهُ يُنقذ الناس. — همم. — حجّته، لا أستطيع دحضها. — ولا أستطيع أنا — قال ليو تشيتشيانغ — لذلك لم أدحض الحجّة. سألته عن أخته.

٢ · [سونغ الشمالية · السنة الثالثة من حقبة يوانفو (١١٠٠) · تشانغتشو · الشتاء]

في الشتاء الذي وصلت فيه السفينة إلى تشانغتشو، كان سو دونغبو قد بلغ الرابعة والستين، وكان مريضًا.

كان قد عاد شمالًا من دانتشو في رحلةٍ دامت أكثر من نصف عام. عبر البحر، وتجاوز الجبال، ونزل مع النهر؛ وكان الأصدقاء القدامى ينتظرونه على جانب الطريق، فلقِي كلّ مَن استطاع لقاءه، وأوصل كلمةً إلى مَن لم يستطع عبر الآخرين. ونصحه بعضهم ألّا يمضي أبعد، وأن يقيم في تشانغتشو، فقال: — حسنًا.

وصل ليو جيولانغ في أوائل نوفمبر.

كان في السابعة والأربعين، وقد ابيضّ نصف شعره، وقد جاء جنوبًا من بيانليانغ في رحلةٍ دامت تسعة وثلاثين يومًا. وحين وصل، كان دونغبو متّكئًا على أريكته، وفي الغرفة موقدُ فحم، وبجانبه موقدٌ صغير يفوح بالعطر.

— جيولانغ. — ابتسم دونغبو — لو كان أبوك حيًّا لوبّخني — فقد استدعيتُ ابنه من بيانليانغ إلى تشانغتشو. — للعالِم كلمة يريدها — قال ليو جيولانغ وهو يجلس على ركبتيه — وقال أبي وهو على فراش الموت أيضًا: إن كلّم العالِم، فعلى عائلة ليو أن تأتي ولو من مسافة ألف لي. — نظر إليه دونغبو طويلًا.

— طوال حياتي — قال — نُفِيتُ إلى هوانغتشو، ونُفِيتُ إلى هويتشو، ونُفِيتُ إلى دانتشو، نفيًا بعد نفي. أمّا عطر متجرك فلم يتغيّر قطّ. — العطر لا يتغيّر — قال ليو جيولانغ — أمّا الإنسان فيتغيّر. — صحيح. — ضحك دونغبو، ثمّ سعل سعالًا طويلًا. ولما هدأ السعال، أخرج من جانب وسادته حزمةً من القماش، وفتحها، فإذا فيها نصف قطعة يشم.

مستديرة، ذات ستّة فصوص، وحرف كسرها متعرّج.

توقّف نفس ليو جيولانغ — كان النصف الآخر في بيته، في تلك اللحظة، راقدًا في الجيب السرّي في بيانليانغ.

— هذا النصف يُسمّى «التدوين» — قال دونغبو — ويُسمّى نصفكم أنتم «الحفظ». نصف الحفظ يُورَّث من الابن الأكبر إلى الأكبر عبر الأجيال؛ أمّا نصف التدوين فيُوَدَع عبر الأجيال لدى مَن يُوثق به. وفي جيلي، أُودِع عندي، منذ أكثر من عشرين سنة. — أيها العالِم... — بلغتُ الرابعة والستين — وضع دونغبو اليشم في راحة كفّ ليو جيولانغ — وأنا أُعيده إليك. — حمله ليو جيولانغ بيديه، وكانت يداه ترتجفان.

— أيها العالِم، لو اجتمعت القطعتان في مكانٍ واحد... — لا يجتمعان في مكانٍ واحد — قاطعه دونغبو.

استند إلى الأريكة وجلس أكثر انتظامًا، وكلمةً كلمة: — الحفظ في مكان، والتدوين في مكان. ولا تدعْ أحدًا القطعتين تلتحمان في قطعةٍ واحدة. — فإلى مَن أُسلِّم نصف التدوين هذا؟ — فكّر دونغبو لحظة، ثمّ قال: — إلى أهل زوجتك من جهة أمّها. — آل وانغ؟ — آل وانغ يعرفون المئة عشبة — قال دونغبو — ومن يعرف المئة عشبة، يعرف ما يوضع بعضه مع بعض، وما يموت إذا وُضع معًا. هذا النصف، آل وانغ قادرون على حفظه. — أطرق ليو جيولانغ ينظر إلى نصف اليشم في راحته. كان اليشم باردًا، وعند حرف الكسر خَطٌّ دقيقٌ جدًا، كان من المفترض أن يلتصق بلا فجوة بكسر النصف الآخر في بيته.

— أيها العالِم — سأل — لماذا لا بدّ من الفرقة؟ — لم يجب دونغبو في الحال. مدّ يده وحرّك الفحم قليلًا، فاضطربت رائحة موقد العطر في الغرفة.

— جيولانغ، كتبتُ في شبابي عبارةً: «هذا العطر كصديقٍ قديم. نُفِيتُ مرّةً بعد مرّة، وهو لم يتغيّر قليلًا». — قال وهو يبطئ في كلامه — ثمّ فهمتُ لاحقًا: العطر لا يتغيّر لأنه لا يتذكّر. الإنسان إذا لم يتذكّر، لا يتألّم؛ لكن الإنسان إذا لم يتذكّر، لم يبقَ إنسانًا. — ثمّ أعاد العبارة التي قالها سنواتٍ كثيرة: — حيث يبقى العطر، تبقى العائلة. — الإنسان موجود، فيجب أن يتذكّر. ومن تذكّر، فلا بدّ أن يتألّم. والتألّم من طينة الإنسان. — أعاد ليو جيولانغ اليشم إلى صدره، وأدّى ثلاث سجدات.

في الشهر السابع من العام التالي، توفّي سو دونغبو في تشانغتشو.

نصف «التدوين»، أعاده ليو جيولانغ إلى بيانليانغ. ولم يضعه مع «الحفظ» — بل سلّمه لزوجته وانغ شي، فخاطته في كيسٍ عطري، وعلّقته خلف باب قبو العود في الجناح الخلفي، فبقي معلّقًا ستًّا وعشرين سنة.

وفي سنة جينغكانغ، لم تكن وانغ شي موجودة. وحين عبر ليو تشنغ جنوبًا، أخذ من خلف باب قبو العود ذلك الكيس العطري وحده.

٣ · [روما · الفاتيكان · العصر الحديث]

كان السيّد باي ينتظره عند باب غرفة المحفوظات.

في الخمسين من عمره تقريبًا، يلبس بدلةً باهتةً من كثرة الغسل، وشعره مُمشّطًا بعناية، وفي يده كيسٌ من الورق المقوّى. رأى ليو تشيتشيانغ، فابتسم أوّلًا، ومدّ يده: — سيّدي ليو. اسم عائلتي باي. لقد سمّاني الناس «السيّد باي» عشرين سنة، حتى صار اسمي نفسه لا ينادون به. — السيّد باي. — تفضّل بالدخول. — مرّر السيّد باي بطاقته، ودفع الباب الثقيل: — أعمل هنا منذ اثنتين وعشرين سنة. اثنتان وعشرون سنة، وأنا أفتّش عن الصين في محفوظات الآخرين. كانت غرفة المحفوظات عميقةً جدًا. وعلى الجانبين، أرففٌ ترتفع أعلى ممّا يبلغه البصر، والهواء يحمل رائحة الورق القديم والعفن والشمع. كان السيّد باي يسير بسرعة، وخطواته تُحدث صداها على الأرضية الحجرية.

— الشيء الذي تبحث عنه، ليس في فهرس مقتنيات الفاتيكان — قال وهو يمشي — إنه في شقوق الفهرس. — توقّف أمام أحد الأرفف، وأخرج منه نسخةً مخطوطة. غلافها من الرقّ، بلا عنوان. فتحها، فإذا هي باللاتينية، حروفٌ متلاصقة.

— هذه نسخةٌ مخطوطة من العصور الوسطى لـ«مشاهدات الشرق». مؤلّفها مجهول، ربّما راهبٌ لم يستطع العودة إلى أوروبا، أو ربّما جمعها عدّة أشخاص. — قلّب السيّد باي إلى صفحةٍ في الوسط، وأشار إلى ليو تشيتشيانغ: — هنا. — تحت ذلك السطر اللاتيني، وبحروفٍ صغيرةٍ جدًا، كان مكتوبًا سطرٌ من الحروف الصينية.

كانت الحروف الصينية مائلةً مشوّهة، كأنها كُتبت بقلمٍ لم يألفه: ثلاثة حبّات من العود الأبيض، تُسلَّم إلى مَن يقدر على حفظها. يحملها راهبٌ جنوب شرق، إلى أرض الأسود.

— ثلاثة حبّات من العود الأبيض — قرأها ليو تشيتشيانغ مرّة — رانجاتاي الأبيض. — صحيح — قال السيّد باي — لقد وصلت إلى الفاتيكان. وفي سجلّ استلام الفاتيكان، سُجِّل سطرٌ واحد فقط: «عطرٌ آتٍ من الشرق، ثلاثة حبّات، بلا رائحة، холодный» — البارد. — توقّف قليلًا — ثمّ لم يكن منها أثر. لأن رجلًا واحدًا حملها بعيدًا. — راهبٌ صيني. — لا يُذكر في السجلّ سوى «راهبٍ شرقي». — أغلق السيّد باي النسخة المخطوطة: — الجهة: الجنوب الشرقي، حيث توجد قارّةٌ تجوبها الأسود. — شرق أفريقيا. — شرق أفريقيا. — أومأ السيّد باي برأسه — منطقة ساحل سواحلي. جزر لامو، أو أبعد جنوبًا. — وقف ليو تشيتشيانغ أمام ذلك الصفّ من الأرفف الذي لا يُرى طاقه، فشعر فجأةً بدوارٍ خفيف. ستّة أعطاب، موزّعةً على ستّ قارات — اليابان، والشرق الأوسط، والأمريكتان، وبحر الصين الجنوبي، والعاصمة، والآن صارت شرق أفريقيا أيضًا. منذ ألف عام، كان هناك مَن يحملها واحدةً واحدة إلى أقصى زوايا الأرض.

— لماذا؟ — سأل.

نظر إليه السيّد باي.

— سيّدي ليو، منذ اثنتين وعشرين سنة وأنا أفتّش عن الصين في محفوظات الآخرين — قال ببطء — وقد وجدتُ قاعدةً: كلّ ما حُمل إلى أبعد مكان، هو كلّ ما لا ينبغي أن يُعثَر عليه. — أخرج الصفحة المنسوخة من النسخة المخطوطة، وسلّمها ليو تشيتشيانغ. — هذه لك. أمّا الأصل فلا يخرج من الغرفة. — شكرًا. — لا تشكرني — ابتسم السيّد باي، وفي ابتسامته شيءٌ من السخرية من نفسه — لقد حفظتُ قصص الآخرين لصالح الآخرين طوال حياتي. وهذه المرّة، أريد أن أرى إلى أيّ بيتٍ ستعود تلك القطعة من العود.

٤ · [العاصمة · العصر الحديث]

في اليوم الذي عاد فيه ليو تشيتشيانغ، كانت وانغ وانشو تنتظره في الدكّان.

كانت جالسةً على المقعد العالي بجانب المنضدة، وأمامها ثلاثة أشياء: دفترها ذو الغلاف القماشي الأزرق الداكن، وجهازٌ لوحي، ورسالةٌ إلكترونية مطبوعة.

— لا بدّ أن أخبرك بشيءٍ أوّلًا — قالت — سأذكر الدليل أوّلًا، ثمّ الاستنتاج. — تفضّلي. — في مارس من هذا العام، سلّمتُ بيانات مسح بنية لفافة «على النهر خلال مهرجان تشينغمينغ» إلى مشروع تعاون دولي. «دراسة مشتركة في الخارج لأساليب تأطير لفافات لوحات سونغ»، والمنظّم مؤسسةٌ مسجّلة في سويسرا. الإجراءات كاملة، وفي اللجنة العلمية ثلاثة أساتذة أحترمهم. — توقّفت لحظة.

— في الشهر الماضي، نشرت المؤسسة نتائجها المرحلية، وكانت إحدى الأوراق عنوانها: «تقدير مواضع الجيوب السرّية في لفافات الحرير لسونغ الشمالية وحالات تطبيقها». — وقف ليو تشيتشيانغ دون حركة.

— حين أعطيتُهم البيانات — قالت وانغ وانشو — لم أكن أعلم بالجيب السرّي. ذلك ما أخبرتَني به لاحقًا. — أعلم. — لكنّني أعطيتُهم كلّ البيانات اللازمة لتحديد موقعه. — رفعت وانغ وانشو رأسها: — خطوط الطول والعرض، وسماكة طبقة الحرير، وتحمّل القطر الداخلي لطرفَي المحور. الموقع الذي استنتجوه يطابق الشطبة التي تحمل كتابة «شانغ سي تشِن تان» في اللوحة، بفارق لا يتجاوز ملّيمترين. — كان الدكّان هادئًا جدًا.

— تلك المؤسسة — قالت وانغ وانشو — تبرّعت الشهر الماضي بتمويلٍ للتنقيب الأثري تحت الماء لمتحف تشيوانتشو البحري. وفي الأسبوع نفسه، بدأ التنقيب في الحجرة الثانية من السفينة الغارقة من عصر سونغ في خليج تشيوانتشو. — اقترب ليو تشيتشيانغ ونظر إلى الرسالة. كان حقل المرسِل عنوان بريدٍ مؤسسي، وفي التوقيع رمزٌ صغير — أقحوان بتسع بتلات.

— أعتقد — وقد بدأ صوتها يرتجف — أنّني ساعدتُ الأشرار. — أطرقت رأسها.

— ليو تشيتشيانغ، أكثر ما أخاف منه منذ نصف عمري هو فقدان السيطرة. أحقّق في كلّ شيءٍ إلى أقصاه، وأظنّ أنّني بهذا لا أوقع في مشكلة. لكن هذه المرّة، المشكلة أنا. — نظر إليها ليو تشيتشيانغ.

— لا أدري — قالت.

وكان قولها ذاك، وهو يخرج من فمها، أثقل من أيّة جملة.

لم يُواسِها ليو تشيتشيانغ. مضى إلى ما وراء المنضدة، وفرد الصفحة المنسوخة التي أحضرها من روما، وثبّتها تحت اللوح الزجاجي.

العطر الأبيض في شرق أفريقيا.

نصف العطر الأرجواني في سفينةٍ غارقة في بحار الجنوب، ونصفه في محور تلك اللوحة في متحف القصر.

العطر الأصفر راح مع تلك السفينة.

العطر الأسود في الأمريكتين.

العطر الأخضر في الشرق الأوسط.

والرانجاتاي — ذلك المقياس — في اليابان، في أيديهم.

رتّب الأعطاب الستّة في ذهنه مرّة، فاكتشف أمرًا: ما تتبّعته فرقة كيوكيكو طوال ألف عام لم يكن الأعطاب الستّة قطّ. وإنّما كان سعيها أن تعود الأعطاب الستّة إلى الظهور في مكانٍ واحد. ولكي يتحقّق ذلك، لا تحتاج إلى السلب — إنّما تحتاج فقط أن يبقى العالم مضطربًا.

وإذا اضطرب الأمر، فالحافظون لا يقدرون على الحفظ.

— وانغ وانشو — قال.

— همم. — تلك الرسالة، أعيدي إرسالها إليّ. وكلّ مواد تلك المؤسسة أيضًا. — ماذا ستفعل؟ — أخرج ليو تشيتشيانغ نصف قطعة اليشم من صدره، ووضعها على المنضدة. كان نقش الفصوص الستّة على اليشم واضحًا جدًا تحت المصباح.

— يريدون الأعطاب الستّة في مدينةٍ واحدة — قال — إذن لا بدّ أن أُبعّد القطع الباقية مرّةً أخرى، قبل أن يكمّلوا جمعها. — نظرت إليه وانغ وانشو.

— وحدك؟ — لستُ وحدي — قال ليو تشيتشيانغ — لديّ أخي الأكبر يي. — أخذ هاتفه، وأرسل رسالةً إلى ون يي. وبعد ثلاث دقائق، ردّ ون يي بكلمتين: أخبرني حين تصل.

ومن خارج النافذة، كان ليل العاصمة يهبط بثقله. جمع ليو تشيتشيانغ الصفحة المنسوخة من «مشاهدات الشرق»، وأخفاها مع دفتر الدم ونصف قطعة اليشم، في الجيب السرّي في ظهر اللوحة.

أطفأ النور، وأغلق الباب.

وفي أزقّة هوتونغ، كان رجلٌ يتمشى بكلبه، فرنّ جرس الكلب مرّةً واحدة، من بعيدٍ جدًا.

— الجزء الرابع، غير مكتمل · يليه: الجزء الخامس: «ألسنة الألوان الستّة»

> هذا عملٌ خياليّ متسلسل من «سجلات العود الستّ»؛ الشخصيات والحبكة من نسج الخيال. والمعارف الواردة عن العود والأعطاب مجموعةٌ من مصادر عامّة، ولا تُشكّل نصيحةً استثمارية أو طبية.